唐茉璃听到这话，身体一下子僵住了。

她低着头，灯光照在她的头顶上，看不清她脸上的表情。

“许炫，你是不是喝多了。”

她的声音低沉，并且还有点鼻音。

“那蓝色的水跟甜饮料一样...

齐涵雅没开灯。

黑暗像一块浸透冰水的厚绒布，沉沉地裹住她。出租屋的霉味在无光时更浓了，混着卫生间里未散尽的劣质洗衣液和陈年馊气，在鼻腔里结成一层黏腻的膜。她坐在电脑椅上，一动不动，连呼吸都压得极浅——仿佛只要喘重一点，就会惊扰这具刚刚被抽空的躯壳里最后一点游丝似的意识。

手机屏幕早已熄灭，微信界面彻底消失，B站账号注销成功的提示框也已自动关闭。可她的右手还悬在键盘上方，食指指尖微微抽搐，像一条离水太久、尚未僵死的鱼尾巴。

不是删掉了。

是剜掉了。

她把“许炫”从自己身上活生生剥了下来，连皮带肉，连着神经末梢一起扯断。现在那处伤口翻着白边，渗着半凝不凝的淡黄液体，比手腕上崩裂的旧创更疼，却发不出一点声。

窗外忽然传来一声闷响。

不是雷声。是隔壁楼顶铁皮棚被风掀翻的动静，哐当——哗啦——像谁把一整面锈蚀的肺叶狠狠摔在地上。

齐涵雅猛地一颤，瞳孔骤然缩紧。

她听见了。

不是听见声音。

是听见了那个声音里藏着的、和昨天一模一样的节奏——短促、突兀、毫无预兆，像一根针扎进耳膜深处，又顺着听觉神经一路捅进大脑皮层，在记忆褶皱最底层，精准刺中某个被刻意封存的节点。

那是阿农第一次在排练室砸门的声音。

也是邹琪昨天在楼梯口突然喊她名字时，鞋跟磕在水泥台阶上的回响。

两个声音叠在一起，嗡地一声炸开。

她下意识地低头去看自己的左手。

那只手还保持着刚才打字的姿势：拇指抵在空格键，食指虚悬于回车键上方，中指微屈——这个动作，和两个月前她第一次给“红薯鉴赏家”发私信时，一模一样。

那时她躲在被子里，用手机备忘录反复修改三十七遍，删掉所有语法错误、所有语气词、所有可能暴露社恐本质的停顿符号，最后只留下一句干巴巴的：“老师好，我是许炫。”

现在那只手抖得厉害。

不是因为冷。

是因为它记得。

记得每一个被阿农骂哭后咬着嘴唇打字的深夜；记得每一次直播卡顿时慌乱按错快捷键的心跳；记得邹琪伸手拍她肩膀说“你这皮套挺有意思啊”时，自己喉头滚动却发不出声的窒息感。

身体比脑子更早认出了真相——

她根本没杀死许炫。

她只是把许炫关进了更深的笼子。

笼子没上锁。钥匙还在她手里。而笼子外面站着的，是披着红薯老师外衣的邹琪，是举着丰川祥子娃娃说“留着碍眼”的阿农，是笑嘻嘻递来创可贴又顺手抢走她耳机的现充，是所有她曾跪着仰望、又恨到想剖开胸腔亲手捏碎的人。

她错了。

不是错在送血吊坠，不是错在删账号，不是错在把娃娃扔进垃圾桶又扒出来洗——

是错在始终以为，只要把“假的”全烧干净，就能看见“真的”。

可如果连“真”本身，都是由谎言浇灌出来的幻觉呢？

齐涵雅慢慢抬起了右手。

手腕上的绷带早已被血与脓液浸透，边缘泛着可疑的灰绿色。她盯着那片污浊，忽然笑了。

不是哭笑，不是疯笑，是一种极其平静、近乎慈悲的弧度，从嘴角缓缓漫开，一直牵动到眼尾细小的纹路里。她甚至抬起左手，用指甲轻轻刮了刮右腕内侧尚未完全愈合的刀口——

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