夜风从西窗缝隙里钻进来，带着初春的凉意，拂过青砖地面时发出细微的呜咽。娘上阳被面磐石箍在怀里，后背紧贴他温热的胸膛，耳根烫得像烧红的炭，心跳声擂鼓般撞在两人之间——她甚至能听见他喉结滚动的轻响，和那句压得极低、几乎融进呼吸里的：“别推我……让我抱一会儿。”

她没再动。

不是不敢，是突然发觉自己手指蜷在他毛衣粗粝的纹路里，指甲掐进掌心，却一丝疼都感觉不到。只觉得这屋子空得吓人，四壁寂静得能听见瓦缝里老鼠爬过的窸窣，而唯有他抱着她的这一小片地方，是活的、热的、有血有肉的真实。

浴室门虚掩着，搪瓷盆里还浮着半块未化的胰子，水汽氤氲，镜面蒙了一层薄雾。她垂着眼，睫毛颤得厉害，视线落在他搭在自己小腹上的手背上——骨节分明，指腹有薄茧，是常年握钢笔、拧扳手、扛麻包磨出来的。这双手，前日还在帮她把两床新棉被铺展在婚床上，叠得整整齐齐，边角压得一丝褶皱也无；今早又替她系好蓝布衫最上面那粒盘扣，指尖擦过她颈侧皮肤时，她猛地一缩，他便停住，只低低笑了一声，喉间震出的气流拂得她耳后发痒。

“你笑什么？”她终于开口，声音哑得不像自己的。

“笑你耳朵尖红透了。”他下巴抵着她发顶，鼻尖蹭着她鬓角，闻见一点野菊花皂角混着新棉花的清苦甜香，“赶英婶儿给的皂，你偷用我柜子里那块？”

她倏地绷直脊背：“谁偷了！是你自己搁窗台晾着，风吹得掉下来，我捡起来顺手用了！”

“哦……”他拖长调子，手臂收得更紧，把她往怀里带得更深，“那下次，我放炕头。”

“放炕头？”她愣住，随即反应过来，耳根轰地烧穿，“你——！”

话音未落，他忽然松开她，转身拧开水龙头，哗啦啦的冷水声灌满窄小空间。他掬起一捧水泼在脸上，水珠顺着下颌线滚落，洇湿了领口。再抬头时，额发湿漉漉贴着眉骨，眼神却清亮得惊人，哪还有半分醉态？方才那点黏糊糊的撒娇劲儿，早被这冷水浇得干干净净。

娘上阳怔在原地，心跳漏了一拍。

他伸手抹了把脸，毛巾递给她：“你洗。我出去等。”

她接过毛巾，指尖不小心擦过他手心，那点微凉的触感却像烙铁似的烫了一下。门在他身后合拢，咔哒一声轻响，隔开内外。

她站在镜前，用湿毛巾擦掉唇上那点浅浅的胭脂色。镜中人脸颊绯红，眼波潋滟，连自己看了都心慌。她抬手摸了摸耳垂，烫得灼人。可方才那片刻的依偎，竟比窗外初升的月光还要沉静熨帖——原来不是怕他，是怕自己太贪恋这温度，怕这温度一旦燃起，就再也熄不灭。

门外传来窸窣声，是他在整理床铺。她听着那声音，慢慢解开辫子，黑亮的头发瀑布般倾泻下来。她没梳，只用木梳通了三下，便挽成一个松松的髻，用一支磨得温润的竹簪别住。这是丁水英教她的：新妇第一夜，发髻不能太紧，要松着，才好生养。

她推开浴室门，看见他正蹲在床边，仔细检查床脚是否平稳。听见动静，他仰起脸，灯光下眸子亮得惊人：“洗好了？”

她点头，赤脚踩在青砖地上，凉意从脚心窜上来。他立刻起身，解下自己身上那件厚实的藏蓝工装外套，不由分说披在她肩上：“地上凉。”

衣服还带着他体温，沉甸甸的，裹住她单薄的蓝布衫。她嗅到一股熟悉的气味——铁锈、机油、阳光晒透的棉布，还有一点点烟草余味。这味道让她莫名安心，仿佛他早已把这方寸之地的气息，悄悄织进了她呼吸的节奏里。

他牵起她的手，掌心干燥温热，引着她走向床边。床头柜上摆着一碗糖水蛋，两枚鸡蛋卧在琥珀色的糖水里，蒸腾着微甜的热气。她记得面姑姑说过，双数吉利，新娘必吃。

“吃吧。”他拉过一张小凳，坐在她身边，看着她舀起一勺糖水送入口中。甜味在舌尖化开，暖意顺着食道滑下去，胃里也跟着熨帖起来。她舀起第二勺，递到他嘴边：“你也吃。”

他微微一怔，随即张口含住勺子，目光一瞬不瞬锁着她。糖水沾湿了他下唇，他伸出舌尖舔掉，动作自然得像呼吸。她心跳骤然失序，手一抖，勺子磕在碗沿，叮当一声脆响。

他笑了，伸手抹去她嘴角一点糖渍，拇指指腹在她唇边轻轻摩挲：“急什么？日子长着呢。”

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