芙蕾德看看莱昂，她并不知道莱昂曾和艾莉丝女王做过怎样的交流，所以听得还是有点云里雾里的。

但她姑且能看得出来，莱昂和那位女王之间存在着她所不知晓的默契。

“这样子让我有点嫉妒呢。”她突...

拉米娅没说话，只是轻轻吸了一口气，像是把积压了十几年的浊气全都吐了出来。她垂着眼睫，指尖无意识地绞着裙角，那截纤细的手腕在梦境微光里泛着近乎透明的苍白——可这一次，她没有缩回手，也没有转身逃开。莱昂就坐在她斜对面的石阶上，背靠着一株早已枯死却仍倔强挺立的黑铁梧桐，树影斜斜地切过他半边侧脸，把那点惯常的散漫也压得沉静了些。

“你刚才说……想让我陪陪你？”他问，声音放得很低，像怕惊扰了什么刚破茧的活物。

拉米娅点点头，喉间微微滚动了一下：“不是……不是因为害怕。是……是突然觉得，这可能是最后一次，能这样和你说话，而不必担心下一秒就被谁打断，或者被谁听见。”

莱昂没接话，只是从袖口摸出一只银质小瓶，瓶身刻着细密的螺旋纹路，瓶塞拔开时逸出一缕极淡的、带着霜雪气息的薄雾。他倒了一小滴在掌心，那液体竟如活物般游走，凝成一枚晶莹剔透的冰蝶，在他指腹上轻轻振翅。

“摩伊莱的‘余响’。”他把冰蝶递过去，“不是药剂，也不是咒文，只是……一段被时间削薄了棱角的记忆残片。它不会告诉你真相，但会让你暂时分不清哪部分是真实的恐惧，哪部分是你自己添上去的幻觉。”

拉米娅怔住：“你……什么时候做的？”

“在你第一次被女王召去祭坛前夜。”莱昂笑了笑，手指一弹，冰蝶便飘向她眉心，轻触即融，“当时我就在高塔暗格里看着。你跪在寒玉阶上发抖，嘴唇咬出血都没松开。我那时就想，如果一个人连颤抖都要忍着不让人看见，那她心里的墙，一定厚得连圣徒之力都凿不开。”

拉米娅猛地抬眼，瞳孔微微收缩。她从未想过，那一晚的屈辱与孤绝，竟被人如此清晰地记在眼里，且以这般轻描淡写的方式剖开——不带怜悯，不加评判，只像陈述一件再自然不过的天气变化。

“你为什么不阻止？”她声音发紧。

“阻止不了。”莱昂坦然道，“那时候我连她设在王宫地脉里的三重封印都探不出深浅，硬闯只会让你死得更快。而你姐姐……她连杀你都不屑用刀，只消一个眼神，就能让祭坛血槽自动灌满你的血。”

拉米娅指尖一颤，下意识抚上自己左颈下方——那里有一道几乎看不见的浅痕，是当年血槽闭合时留下的印记。她一直以为那是耻辱的烙印，此刻却忽然意识到，那或许也是艾莉丝女王刻意留下的活口：没割断颈动脉，没震碎喉骨，甚至没让血流超过半升。精确得令人毛骨悚然。

“她不是疯子。”莱昂忽然说，“疯子不会在每次仪式前，都让御医给你灌一碗安神汤；疯子不会在你昏迷时，亲手替你擦净额角冷汗；疯子更不会……在你十岁那年发烧咳血，偷偷把摩伊莱的晨露混进你药罐里，骗你说那是普通蜂蜜。”

拉米娅僵住了。

“你怎么会知道这些？”她声音轻得像风里将熄的烛火。

“因为那些安神汤的方子，是我改的。”莱昂晃了晃空了的小瓶，“御医署的秘档里，有我三年前留下的批注——‘宜加龙葵籽三分，缓其燥性’。至于晨露……摩伊莱的晨露遇热即散，唯有混入蜂蜜才可久存。你姐姐不懂药理，但懂怎么藏住一份心意。”

沉默像墨汁滴进清水，缓缓洇开。

拉米娅慢慢蜷起膝盖，把额头抵在手臂上。她肩膀细微地起伏着，却没发出一点声音。莱昂也没催，只是从怀里掏出一枚铜制怀表——表面布满刮痕，玻璃裂成蛛网状，但指针仍在走，咔哒、咔哒，稳得近乎固执。

“这是亚伦的怀表。”他说，“决斗那天他摔在地上，表盖崩开，齿轮甩出来三颗。我捡回来修好了，虽然走时还是慢七秒。他总说时间不够用，可真正浪费时间的，从来不是钟表，而是人不肯松开的手。”

拉米娅终于抬起头，眼睛红得厉害，却奇异地干爽着：“你修不好他的命。”

“对。”莱昂点头，把怀表按回胸口，“所以我现在，只想修好你的。”

她怔住。

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