距离高考还有将近一个月，据沈延观察，哪怕此世高考难度完全比不了前世，再怎么说也是某种程度上影响人生的考试，学生们之间的氛围还是日益沉重了起来。

在这一点上，无论是哪一次的人生，其实都是差不多...

雨丝渐细，如雾如烟，在墓园青石板路上洇开一圈圈淡灰的水痕。沈延松开夏采滢的手，从包里取出一叠素白纸钱，轻轻放在碑前。火苗初起时微弱，舔着纸边蜷曲发黑，风一过便摇曳不定，像随时要熄灭的旧梦。他俯身，用打火机重新引燃，指尖被热气熏得微红。

夏采滢没说话，只是蹲在他身侧，把伞往他那边斜了斜。雨水顺着伞沿滴落，在她肩头洇出深色小片。她看着火光映在沈延侧脸上——那光太浅、太薄，照不进他眼底沉着的幽微处。那里有他没说完的话：不是“正在同时和四个女孩谈恋爱”，而是“正被四份真心同时托住，才没在某个深夜坠下去”。

火势渐旺，纸灰翻飞，如蝶群惊起又缓缓坠落。她忽然伸手，从自己衣袋里掏出一枚小小的铜铃，铃舌早已被磨得发亮，系着褪色的红绳。

“记得这个吗？”她声音很轻，几乎被火噼啪声吞没。

沈延一顿，目光落在铃上，喉结动了动：“……幼儿园毕业那天，你硬塞给我，说‘挂在我书包上，走丢了也能听见’。”

“结果你第二天就弄丢了。”她笑了一下，眼尾弯起，却没笑意，“我找了整整一周，蹲在操场边挖泥巴，以为埋进土里了。”

他没反驳。那年他八岁，把铃铛随手塞进校服口袋，回家洗衣服时忘了掏，再见到它，已是半融在洗衣机滚筒里的一小团锈红。

“后来我就自己留着。”她把铜铃轻轻放在碑前照片下方，指尖摩挲着冰凉石面，“每次去你家楼下喊你，都晃一晃它——叮、叮、叮。你一听就知道是我。”

风忽地大了些，卷起几片湿漉漉的梧桐叶掠过碑脚。沈延静静看着那枚铜铃，火光映在它表面，竟泛出一点温润的琥珀色光泽。原来不是锈，是经年累月被体温焐出来的包浆。

“其实……”他开口，声音哑了一瞬，“我去年整理旧书包，在夹层里摸到它了。”

夏采滢猛地抬头。

“已经变形了，铃舌也歪了。”他顿了顿，“我修不好，就找人重新镀了层铜，又配了新绳子。”他从自己外套内袋里取出另一枚铃铛——形制相同，却崭新锃亮，红绳鲜艳如初，“本来想清明节带过来，给你换上的。”

她怔住，眼眶猝不及防地发热。原来他一直记得，记得她踮脚把铃铛塞进他手心时睫毛扑闪的弧度，记得她跑丢小皮鞋还回头冲他挥手的傻样，记得所有她以为他早忘干净的细碎光阴。

“你……”她吸了下鼻子，把涌上来的情绪压回去，故意扬起下巴，“现在才给，晚啦！”

“嗯。”他点头，把新铃铛放进她摊开的掌心，指尖不经意擦过她微凉的指腹，“所以，能不能……再给我一次机会？”

不是求婚，不是告白，只是一句轻飘飘的问话，却像投入静水的石子，漾开层层叠叠的涟漪。她低头看着掌中那枚崭新的铃，红绳缠绕指节，像一道温柔的禁锢。

远处传来隐约人声，是扫墓归来的家属三三两两穿过林间小道。夏采滢忽然攥紧铃铛，转身背对他，肩膀微微耸动。沈延没动，只是安静站在原地，看她单薄的脊背在灰蒙天色里绷成一道倔强的弧线。

过了许久，她才转回来，眼睛微红，却笑得灿烂：“那……下次你书包挂这个，我耳朵尖，一响就听见。”

“好。”

两人并肩站回碑前，火势将尽，余烬暗红，如将熄未熄的心跳。沈延从包里取出保温杯，拧开盖子递过去。夏采滢接过来喝了一口，热茶微涩，回甘悠长——是他妈亲手熬的陈皮山楂茶，专治春寒犯胃。

“对了，”她忽然想起什么，把空杯还给他时指尖点了点自己太阳穴，“昨天晚上，温素瑜来我家借伞。”

沈延手一顿。

“她说看到天气预报，今明两天都有雨，怕你没伞。”夏采滢歪头看他，“可你早上出门明明拿了伞啊。”

他张了张嘴，一时不知如何接话。

“

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